你顺着侧梯冰冷的金属纹路慢慢往上摸，指尖搭上扶手的那一刻，那纹路像活过来似的，一道一道嵌进你指腹——是那种工业制品的冷硬，带着久未经人擦拭的薄灰，涩涩地硌着你的掌心。
你深吸一口气，把手指收得更紧，一节一节攀上去，靴底踩在生锈的踏板边缘，发出极轻的一声“吱呀”。
越往上走，硝烟的气味就越重，不是慢慢变浓，是像有人在你每登一级台阶时就往你脸上蒙一层湿透的纱布，一层一层叠加，到后来那气味已经不是闻到的，是吞咽进去的，是压在舌根底下化不开的苦涩，是糊在鼻腔黏膜上怎么擤也擤不掉的黏腻，血腥味混在里面，不是单独飘过来的，是和硝烟缠在一起绞成一股粗粝的绳索，勒住你的喉咙，勒得你每吸一口气都要用尽全力。
你踏上最后一级台阶，探出半个脑袋，看见的战场不是训练场上那些烧了汽油的假车假楼，不是模拟器屏幕里像素堆砌的火光。
是真的，残垣断壁向两边延伸，承重墙上密密麻麻的弹孔像一簇簇炸开的铁花，边缘卷曲，还在往外飘着细缕的青烟，玻璃碎成齑粉铺了三寸厚，靴底踩上去不是沙沙声。
是闷的，像踩在刚下过雪的松软雪地上，不远处腾起一团爆炸的火光，你甚至能看清那团火球的颜色——中心是炽白，往外一圈是橙红，再往外是翻滚的黑烟，黑烟里有碎屑被掀上十几米的高空，又簌簌落下来，像下了一场黑色的雨。
枪声不是一下一下的，是织成一张密不透风的网，子弹有的擦着墙壁飞过去，在水泥表面蹭出一串火星。
有的直接穿进铁皮柜，从另一头穿出来时已经变形，歪歪扭扭地扎进后面的沙袋，地上躺着人，不止一个，有的仰面朝天，有的侧身蜷缩，有的趴着，脸埋在碎砖里看不见表情，作训服的颜色被血和灰染成同一种深褐，分不清是自己人还是对面，有的还在动——
不是挣扎，是抽搐，是神经还没来得及告诉大脑“你受伤了”就已经被切断的那种细微的、无意识的颤动。
你的胃往上顶了一下，你咬紧后槽牙，然后视线落在两三米外，碎玻璃堆里仰躺着一个年轻士兵，作训服上的标识明晃晃是自
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